Уходит лето, парк пустой,
Дождем уныло небо плачет,
Лист, желтизной уж обозначен,
Горит средь зелени густой.
И в этой серой тишине,
Скрипач играет одиноко,
Зовет прекрасное далеко,
Смычком печаль будя в струне.
Струна скрипичная звучит,
Конец ли это, иль начало?
Мечта ль, разбитая о скалы,...