Я писала о нем стихи,
Я ему о себе рассказала.,
Он ведь не был совсем плохим,
Лишь испорчен голубыми глазами.
Я любила его за то,
Что смеялись мы с ним до колик!
Он ведь не был моей мечтой!
Оказалось, он мой до боли.
Я звонила ему в обед,
Ранним утром и перед ночью.
Ему было немало лет,...