Все в мире для меня перевернулось,
Как будто за спиною два крыла.
Во мне, наверно, женщина проснулась
Согревшись от весеннего тепла.
Такою вот на свет я уродилась.
Для одного пишу свои стихи.
Для одного смеялась, и сердилась
И прятала все мысли в дневники&
Другие прочитают их едва ли.
Моих стихов чужие не поймут.
Покрутят у виска, вздохнут печально
И белою вороной назовут.
Убогие, - не знают, что вороной
Быть лучше, чем покладистой овцой.
Летать, кружиться в облаках бездонных,
А не плестись привычно за толпой.
Да, дорогой, не зря ты ведь любишь небо
Подвластное полету твоему.
Тот не поймет тебя, кто птицей не был.
А я была, поэтому пойму.